Testo
Piano americano, e sfioro il tavolo con una mano. Pomeriggio strano, e un desiderio che è fuggito lontano. Polvere, gran confusione, un grigio salone, in quale direzione io caccerò la polvere dei miei pensieri ? E quanti misteri con pochi poteri che la mia condizione mi dà	Aria un po’ viziata, quella finestra andrebbe spalancata. Tela rovinata, e la cornice è tutta consumata. Polvere, troppi ricordi, è meglio essere sordi e forse è già tardi per toglierà la polvere dagli ingranaggi, dai volti dei saggi coi pochi vantaggi che la mia condizione mi dà non mi cercare, che non mi riconoscerai. (ripete sfumando)